军医抬头看他，用带着浓重口音的德语回答：“皮埃尔。才十九岁。”

        弗里德里希沉默地看着那个叫皮埃尔的法国士兵。十九岁，他想，比我大十一岁。如果战争再打下去，再过十一年，我会不会也躺在这里，说着别人听不懂的胡话？

        他不知道答案。他只知道，这个夜晚，在这间曾经是他祖母卧室的房间里，躺着一个来自法国的、和他毫无关系的年轻人，正在和死神搏斗。而他——一个普鲁士容克的儿子——站在这里，手里端着的汤，是要给这个人喝的。

        楼下传来低沉的歌声。

        弗里德里希走出去，站在楼梯口往下看。大厅里，那些法国士兵正在唱歌。他听不懂歌词，但那曲调很慢，很忧伤，像是某种思念什么的声音。有人吹起了口琴，呜呜咽咽的，把那种忧伤拖得更长。

        让抬起头，看到他站在楼梯上，冲他招了招手。

        弗里德里希走下楼，在让旁边坐下。

        “这是我们家乡的歌，”让说，用他那磕磕绊绊的德语，“唱的是……一个女孩，等她的男人回家。”

        他顿了顿，似乎在努力找词。

        “战争，”他说，指了指自己，又指了指外面，“我们不喜欢。但是……命令。你懂吗？”

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