弗里德里希拿着那封信，在屋里坐了很久。

        他想起父亲拄着拐杖站在门廊前的身影。想起那条空荡荡的裤管在风里摆动。想起他写信时的手——那双握了三十年军刀的手，现在握着笔，在纸上艰难地移动，只为了告诉儿子“家里都好”。

        他把信折好，放进贴身口袋里，和那枚勋章放在一起。

        那天晚上，他做了一个梦。

        梦里他站在一片战场上，四周硝烟弥漫，枪声震耳欲聋。他看不清敌人在哪里，只看到身边的人一个个倒下。父亲就在他前面，骑着那匹栗色母马，挥着军刀大喊什么，但他听不清。他想跑过去，腿却像灌了铅一样沉。

        然后他醒了。

        窗外天已经亮了。阳光照在河面上，亮得刺眼。

        他坐起来，擦了擦额头上的汗，拿起枕边的书，翻开昨天读到的地方。

        窗外传来教堂的钟声，当当当的，是新的一天开始了。

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