他摸了摸怀里的那本书——费希特的原稿。书页已经发黄，边角有些磨损，但那些字还清清楚楚的，是费希特亲手写的。

        “留着。等那一天。”

        那一天，还要等多久？

        他不知道。

        五

        那年夏天，约翰·韦伯又来了。

        他比上次见面时老了很多，头发全白了，背也驼了，但眼睛还是亮亮的。他站在办公室门口，手里提着一个篮子，笑呵呵的。

        “瓦尔德克先生，我又来了。”

        弗里德里希请他进来。韦伯坐下，把篮子放在桌上——还是那些酒，那些土特产。

        “生意怎么样？”

        韦伯叹了口气。

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