“弗里茨。”

        他回过头。

        洪堡睁开眼睛，看着他。

        “那本书，费希特的那本，还在吗？”

        “还在。”

        “留着。等那一天。”

        弗里德里希点了点头，轻轻带上门。

        四

        一八二六年春天，洪堡走了。

        葬礼很简单，只有几十个人来送他。弗里德里希站在墓前，看着那口棺材慢慢放下去，心里空落落的。

        施泰因走了，费希特走了，沙恩霍斯特走了，洪堡也走了。当年那些人，一个一个，都走了。

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