他的声音不高，可在这个空旷的荒地里，每一个字都传得很远。

        他又念第二首。

        “廿年定省半违亲，自认乾坤一罪人。老泪忆儿双白发，又闻噩耗更伤神。”

        念完了。他把诗折好，贴在坟头的土上。

        “林世功，”他的声音很轻，轻得像怕惊动什么，“你走了。可你没有白走。朝廷看见你了。太后说你是忠臣义士。她赏了银子，划了这块地，把你葬在这里。你听见了吗？这里有很多琉球人，你不会孤单。你跟他们在一起。”

        风吹过来，把坟头的土吹起来，落在他的衣襟上。他没有擦。

        林义从怀里掏出那首诗，放在坟前。纸是皱的，边角卷着，上面写着那几行字。他把纸压在坟头，用一块石头压住。

        “林世功，”林义的声音有些哑，“这是你教我的诗。我写不好。可我记得。以后每年，我都来给你念一遍。念到我念不动为止。”

        他把石头按了按，确认压紧了。

        阿勇从包袱里拿出几个馒头，放在坟前。“林先生，您路上吃。饿着肚子走，走不远。”

  The content is not finished, continue reading on the next page