黄国良想了一会儿。“城外有座山，叫鼓山。山里有几处荒废的庙，没有人住。我带您去看看。”

        “不急。”向德宏端起茶杯，没有喝。“你先去打探，不要让人知道。找到地方了，来告诉我。不要写在纸上，不要托人传话。你自己来。”

        黄国良站起来，抱拳。“明白。”

        从那天起，柔远驿的消息不再只靠驿站了。黄国良和他的几个兄弟，穿梭在福州的大街小巷，把信送到码头，送进衙门，送到任何需要的地方。他们穿着普通，说着福州话，混在人群里，谁也不多看一眼。有时候，向德宏都不知道信是什么时候送出去的。陈老板只说了一句：“办妥了。”

        向德宏终于有了一双可以伸出去的“手”。那双“手”很粗糙，指甲缝里嵌着泥，手背上有疤。可它能做事。能做那些他们自己做不了的事。

        向德宏站在柔远驿二楼的窗前，推开窗户，望着闽江口的方向。江水浑黄，从上游冲下来，直奔大海。远处有一艘黑色的船，泊在江心，没有靠岸，也没有离开。它停在那里已经好几个月了。向德宏看着它，它也看着向德宏。

        它没有靠近。它只是停在那里。像一根刺，扎在福州的门户上。拔不掉，也吞不下。它在，就在提醒向德宏——你和那个地方，隔着这片海。这片海是你们的，也是他们的。可海不说话。海只会流。

        向德宏把窗户关上。房间里暗了下来。他走回桌前，铺开一张纸，提起笔。他写了一行字：

        “暗处的东西，不怕它看不见。怕的是它一直不动。动起来，才知道它要打哪里。”

        他把纸折好，没有装信封。他把纸放进怀里，贴着那两块玉，贴着那包火药，贴着那把短刀，贴着林世功的诗。八样东西，贴着心口。沉甸甸的。

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