他把笔放下，站起来，走出房间，下了楼。楼梯的木板吱呀吱呀响，在夜里格外刺耳。

        大堂里没有人，灯已经灭了。只有月光从窗缝里透进来，落在地上，白白的，像霜。他走到那棵老槐树下，站了很久。

        树上没有叶子，只有光秃秃的枝干，像无数只手，伸向天空。去年秋天还有叶子，风一吹，沙沙响。今年没了。不知道明年还会不会有。

        他站在那里，望着那棵树。那棵树好像在问他：你还能撑多久？撑到什么时候？撑到琉球回来？琉球回不来怎么办？撑到你死？你死了，谁来撑？

        他不知道。他只知道，他得撑。撑一天是一天，撑一年是一年。撑到撑不动为止。

        那天夜里，向德宏没有上楼。他躺在楼下的一把藤椅上，盖着一件旧棉袍，闭上眼睛。藤椅嘎吱嘎吱响，他翻了个身，藤椅不响了。风吹过来，吹得棉袍的边角飘起来。

        他迷迷糊糊地睡着了。他梦见自己走到了一条很长很长的路上，路两边是海，没有岸，没有尽头。他走啊走，走到腿软，走到脚底磨破，可那条路还在前面。他忽然听见有人在喊他。那个声音很远，可他听得见。

        “爷爷——爷爷——”

        他猛地睁开眼睛。藤椅还在，棉袍还在，灯灭了。月光还在，白白的，落在地上。门外有人。不是阿护，是一个陌生人。那人站在门口，背对着月光，看不清脸。他的影子投在地上，很长，很瘦。

        “你是——？”向德宏坐起来，攥紧棉袍，手按在腰间的刀柄上。

        那人走进来，走到他面前，忽然跪下来。膝盖磕在地上，发出沉闷的一声响。

  The content is not finished, continue reading on the next page