他抬起头，望向窗外。

        窗外，天边压着厚厚的云。没有阳光，只有一阵一阵的风，吹得廊下铜铃乱响。

        “王上，”他轻声说，“臣有个小孙子。今年刚满三岁。前几日他问我，爷爷，咱们琉球是什么？”

        尚泰王没有说话。

        “臣答不上来。”向德宏说，“臣活了五十多年，读了三十多年书，侍奉了二十三年王上——可臣答不上来，琉球是什么。”

        他转过头，看着尚泰王。

        “臣只知道，臣不想让孙子长大后，从日本的课本里读到：琉球曾是日本的属藩。”

        他的声音不高，却像钉子一样，一字一字钉进尚泰王心里。

        “臣去东京，不是为了说服日本。是为了让日本知道——琉球有人不愿意。琉球有人宁愿死在路上，也不愿跪着活。”

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