那人愣了一下。他想了想，想了很久。灯笼在他手里微微晃着，光影在他脸上跳来跳去。

        “因为毛大人死了。”他说。那声音忽然沉了下去，沉得像一块石头落进深水里，“毛大人死了，我们才知道——降也是死，不降也是死。那就不降。”

        他抬起头。那目光忽然变得很亮，亮得刺眼。

        “我爹就是被日本人抓走的。那天夜里，日本人冲进我们家，说我窝藏反抗军。我爹挡在前面，让我跑。我跑了。他被打死了。”

        他顿了顿。

        “我跑出来之后，躲在山上，看着家里的房子烧了。烧了一夜。那火烧得很旺，把半边天都映红了。我蹲在山上，看着那火，看着它慢慢烧，慢慢灭。”

        他的声音很平，平得像在说别人的事。

        “我爹没读过书，一辈子打鱼。他不懂什么藩属，什么国体。他只懂一件事——这片海，是我们家的。我们家在这片海上打鱼，打了三代人。我爷爷，我爹，我。这片海的每一块礁石，每一条鱼，每一朵浪花，都是我们家的。”

        他攥紧手里的灯笼。竹篾发出嘎嘎的响声，像要被攥碎了。

        “日本人来了。抢我们的鱼，烧我们的船，打我们的人。那就不让他们好过。”

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