他抬起头，看着向德宏。

        “大人，您去中国。去找人。去告诉那些人，琉球人还没死完。”

        向德宏站在那里，很久没有说话。他看着那些灯，看着那些灯下的人。那些人站在小船里，站在雾里，站在那片他们祖祖辈辈打鱼的海上。他们手里拿着鱼叉和长刀，衣服破破烂烂，脸上有伤有血。可他们站得很直。

        “走。”他说。那一个字从他嘴里吐出来，很轻，可他觉得那字很重。重得像一座山。

        那人点头。他把灯笼举高了一点，朝身后挥了挥手。那些小船同时调头，朝雾里驶去。桨叶入水，没有声音。那些船像鱼一样滑进雾里。

        “跟上。”船主说。

        船慢慢跟着那些灯光，驶入雾里。那些灯光在前面，一盏一盏的，排成一条线，像一条河，在雾里亮着。那光很黄，很暖，可那黄光在浓雾里显得很远，远得像在天边。

        水道很窄。窄得只能容一艘船通过。两边全是礁石，黑漆漆的，长满了藤壶和海藻。那些礁石很近，近得伸手就能摸到。有的露出水面，尖尖的，像牙齿。有的藏在浪下，只看得见浪花翻涌，可你知道它在，知道它就在船底下面，随时能把你撕碎。

        船主跟着那些灯光，左转，右转，左转，再右转。他的手稳稳地握着舵轮，眼珠子一动不动。额头上全是汗，顺着脸颊往下淌，滴在甲板上。

        向德宏站在船头，盯着那些灯光。那些光在雾里忽明忽暗，像是随时会灭。可它们一直在。一盏，两盏，三盏，一盏都没有灭。

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