“活着。”

        门开大了。向德宏闪身进去。门在他身后关上，落闩的声音很轻，可他很清楚。院子里堆满了茶箱，新的旧的，一摞一摞码得整整齐齐。空气里弥漫着茶叶的香气，很浓，浓得有些呛人。几个伙计正在搬货，看见他进来，手里的箱子停在半空中，嘴张着，眼睛瞪得大大的。一个年轻伙计手里的箱子滑下来，砸在脚上，他“哎呦”一声，却没有低头看，还是瞪着向德宏。另一个伙计手里的箱子歪了，茶叶从缝里洒出来，落在地上，他也没有低头看。

        一个穿着灰布长衫的中年人从屋里走出来。那人四十出头，中等个头，脸圆圆的，白白净净。他手里捏着一把紫砂小壶，边走边嘬一口。他看见向德宏，愣了一愣。手里的壶停在空中，然后掉在地上，碎了。那声音很响，在寂静的院子里格外清楚。茶水溅出来，溅在他的鞋上，溅在他的裤腿上，他没有低头看。

        “向大人！”陈老板快步走过来，一把抓住他的手。那手很有力，攥得向德宏的手生疼。他的眼睛红了，红得像兔子，“您可算来了！我们都以为——”

        他没有说下去。他的喉咙动了动，把后面的话咽回去了。他的嘴唇在抖，上下牙磕在一起，发出极细微的咯咯声。

        向德宏看着他。

        “以为我死了？”

        陈老板没有回答。他只是攥着向德宏的手，攥得很紧，像怕一松手他就会消失。他上下打量着向德宏，眼睛里有心疼，有惊讶，还有一种向德宏很久没有见过的东西——那是庆幸。他的目光从向德宏的脸上移到他的手上，又从他的手移到他的衣服上。那件棉袍已经看不出原来的颜色了，灰不灰，黄不黄，全是海水泡过的痕迹，还有血迹。不是他的血，是别人的。

        “进来，进来。”他说，把向德宏往屋里拉。他的步子很快，像怕向德宏会跑掉，“您饿了吧？我让人准备吃的。您瘦了，瘦了好多。您脸上这道疤——是海上的？还是——”他一边走一边回头喊，声音又尖又响，像在喊一个很远的人，“阿福！去煮粥！再炒两个菜！快点！把那个腊肉也切了！还有那个鸡蛋，煎两个！”

        向德宏坐在椅子上，背靠着椅背。那椅子是红木的，硬邦邦的，可他坐上去觉得软。他的身体已经习惯了那艘小船的颠簸，习惯了甲板的硬，习惯了船舷的窄。坐在这把不会晃的椅子上，他反而觉得不踏实，像是随时会摔倒。他的腿在抖，手也在抖，可他控制不住。

        陈老板在他对面坐下，亲自给他倒了一杯茶。茶是热的，冒着白气。他把茶杯推到向德宏面前，杯子在桌上滑了一下，差点掉下去。

        “向大人，”他压低声音，低得像怕被什么人听见，“这一路——”

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