他们走出山洞。天已经黑了。月亮出来了，很淡，很薄。星星也出来了，密密麻麻的，铺了满天。海面上浮着一层薄雾，把远处的一切都遮住了。老人站在洞口，望着那片海。海风吹过来，把他的头发吹得飘起来。那头发很白，白得像雪，在月光下闪着光。

        “你看，”他说，指着远处那片黑漆漆的海面，“那片海，是你父亲走的路。三十年前，他从这里出发，游了三天三夜，游回琉球。他说，哥，我回去练练。他游了三天三夜。那时候他还年轻，还有力气。他游回去了。可他没有再来。”

        他转过身，看着向德宏。

        “你父亲，是个好人。可他不够狠。他拿不动这把刀，不是因为他力气不够，是因为他心不够狠。他放不下的东西太多。他放不下你母亲，放不下你，放不下那座城。他放不下的东西太多了，所以拿不起来。”

        他看着向德宏，看了很久。

        “你呢？你拿得起来吗？”

        向德宏站在那里，看着那片海。他想起尚泰王，想起林义，想起毛凤来，想起妻子，想起阿护。他想起那些死在海上的人，那些在城楼下举着火把的人，那些在码头上摆草鞋的人。他想起阿海，想起老引水人，想起那些不知道名字的人。

        “拿得起来。”他说。

        老人笑了。那笑容很淡，可那笑里有光了。

        “好。”他说，“那就走吧。”

        向德宏朝他深深鞠了一躬。然后转身，朝海边走去。走了几步，忽然停下，回过头。

        “伯父。”

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