“你跟我来。”

        他站起身。向德宏这才发现，他很高。比向德宏高出一个头。他的身子很瘦，瘦得像一根竹竿，可他的背挺得很直，直得像一棵松树。他站在那里，像一块被风雨磨了五百年的石头，棱角还在，骨头还在。他朝石室后面走去，那里有一条通道。很窄，黑漆漆的，看不见尽头。那通道像一张嘴，张着，等着他们走进去。

        向德宏跟在他后面。船主举着火把跟在向德宏后面，阿勇和阿力跟在最后面。通道很长，弯弯曲曲的，走了很久。两边还是湿漉漉的石壁，还是滑溜溜的青苔，还是滴答滴答的水声。可向德宏觉得，这条通道和刚才那条不一样。刚才那条是死的，这条是活的。它能听见他们走路的声音，能听见他们呼吸的声音，能听见他们心跳的声音。它在听。

        老人走得很慢，可每一步都很稳。他的赤脚踩在石头上，没有声音。他像是飘在地上，像是走在棉花上，像是根本没有重量。向德宏看着他的背影，那个瘦瘦的、直直的背影。他忽然想起一个人。他父亲。他父亲的背也是这样，很瘦，很直。他想起小时候，他跟在父亲后面走，看着那个背影，觉得那是一座山。后来他长大了，那个背影变矮了，变弯了。再后来，那个背影没有了。

        “老人家，”向德宏忍不住问，声音在通道里回荡，像被什么东西弹回来，“您在这里住了多久？”

        老人没有回答。他又走了几步，忽然停下来。向德宏差点撞上他。老人站在那里，一动不动，像是在想什么，像是在听什么。通道里很静，静得能听见水滴落在地上的声音。

        “五十年。”他说。那三个字从黑暗里飘过来，轻得像风，可重得像石头。

        向德宏愣住了。五十年。他在心里算了算。他今年四十三岁。五十年前，他还没有出生。他父亲才二十岁。那时候，琉球还是琉球，日本还没有来。那霸港外面停的是贡船，不是军舰。

        “五十年？”他的声音有些抖，他自己都不知道为什么在抖。

        “五十年。”老人的声音很平，平得像在说一件很普通的事，“我二十岁来到这里。今年七十了。”

        向德宏不知道该说什么。五十年。一个人，在一座岛上，一个人，五十年。他想起那些在海上漂的日子。两天两夜，他就觉得漫长了。两天两夜，他就觉得自己要死了。五十年。一万八千多个日夜。一个人，没有船，没有人，没有声音，只有海，只有风，只有石头。他想不出那是怎样的日子。他不敢想。

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