“您为什么不回去？”他问。声音在通道里回荡，一圈一圈的，像水面上的涟漪。

        老人没有回答。他又开始走。走了几步，忽然停下来，指着前面。

        “到了。”

        前面是一个更大的石室。比刚才那个大一倍，大两倍，大三倍。火把的光照不到边。向德宏只能看见石室中间有一张石桌，石桌上放着一样东西。那是一个木匣子。很旧的木匣子，边角磨圆了，表面裂了好几道缝。匣子上面刻着字。向德宏走过去，低头看。那字是中文。他认得。一笔一划，清清楚楚。

        “琉球海图。”

        四个字。向德宏的手按在匣子上。木头很凉，凉得像冰。他的手在抖，可他还是把它打开了。

        里面是一卷纸。很旧的纸，发黄了，边角都卷了，有的地方破了洞，有的地方被虫蛀了。他把它拿出来，展开。那纸很脆，他不敢用力，怕它碎了。他一点一点地展开，像在打开一个沉睡了几百年的人的眼睛。

        那是一张海图。很大的海图。比他见过的任何海图都大。上面画着琉球的海岸线，那霸港，首里城，还有那些他熟悉的地方。可它和他见过的海图不一样。这张图上，画着很多他从来没有见过的航线。那些航线在礁石之间穿行，在暗流之间绕过，在日本人不知道的地方，一条一条地通向大海。那些红线密密麻麻的，像血管，像树根，像一张网。这张网把整个东海都罩住了。

        “这是——”他的声音有些抖，抖得像风中的树叶。

        “琉球的老海图。”老人的声音从他身后传来，很轻，可每一个字都很清楚，“几百年前，琉球的先人们画的。他们走遍了这片海，每一块礁石，每一条暗流，每一个可以停船的地方，都在这张图上。这是琉球先祖用鲜血和生命绘制的海图。每一笔，都是一条命。”

        他走过来，站在向德宏身边。他站得很近，向德宏能闻到他身上的味道。那是海的味道，咸的，涩的，还有一股说不清的霉味，像是被海水泡了几十年的木头。他伸出手，指着图上那些红线。他的手很瘦，骨节突出，指甲很长。可那手指很稳，像一根钉在墙上的钉子。

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