“这些线，是琉球人走的路。去中国的路。去日本的路。去南洋的路。”他的手指在图上移动，指着那些密密麻麻的红线。那些红线从琉球出发，像一只手，伸向四面八方。“那时候，还没有日本人的军舰，还没有封锁线。琉球人的船，在这片属于琉球人自己的海上自由地走。从那霸港出发，往西走七天，到福州。往北走五天，到鹿儿岛。往南走十天，到吕宋。这片海，是琉球人的海。”

        他的手指停了一下。

        “后来，日本人来了。”他的声音忽然沉了下去，沉得像石头落进深水里，“他们封锁了海路，烧了琉球的船，杀了琉球的人。这张图，被藏在这里。藏了五十年。”

        他转过身，看着向德宏。火光在他脸上跳着，把他的影子投在石壁上，很大，很高。

        “你是第一个找到它的人。”

        向德宏看着那张图，看了很久。他看见那霸港，看见首里城，看见那些他走过无数次的地方。他看见那些红线，从琉球出发，伸向大海。他想起那个老引水人。想起他说：“那霸港外自古是琉球的海。”他想起那些渔夫，那些木匠，那些农民。他们在这片海上打鱼，在这片海上航行，在这片海上活着。这片海，是他们的。不是日本人的。

        “老人家，”他说，声音有些哑，“这张图，能带我去中国吗？”

        老人看着他。那目光很平静，可那平静下面有什么东西在动。

        “能。”他说。然后他顿了一下，像是在想什么。“可有一条路，比去中国更重要。”

        向德宏愣住了。

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