向德宏低下头，看着自己的手。那双手很粗糙，指节凸出，掌心全是茧子。他忽然想起很多人。想起那个在海边摆草鞋的老人，想起林义，想起毛凤来，想起妻子，想起孙子。想起那天在城楼上，尚泰王望着城下那些举着火把的百姓。那些火光，把半边天映成了橘红色。

        “何大人，”他抬起头，“琉球值不值得，不是看有多大，是看有没有人愿意为它死。有人愿意，它就值得。”

        何璟看着他。很久很久。然后他笑了。那笑容很淡，可那笑里有光了。“好。向先生，你回去等消息。我今夜就动笔。天亮之前，奏折会送出去。”

        向德宏再次跪下，额头触地。何璟没有让他起来，只是坐在那里看着这个伏在地上的琉球人。“向先生，你家里，还有什么人？”

        “妻子。还有一个三岁的孙子。”

        “他们知道你来吗？”

        “知道。”

        “他们怎么说？”

        向德宏没有立刻回答。他想起那天夜里，妻子站在廊下，没有点灯。她说：“活着回来。”

        “她们让我回去。”他说。

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