“拖到什么时候？”

        “不知道。”林世功的声音很轻，轻得像在说一件他已经接受了的事，“也许拖到日本让步，也许拖到我们自己忘了。也许拖到——琉球从所有人的脑子里消失。”

        向德宏把信放下，端起碗，喝了一口粥。粥是凉的，米粒硬邦邦的，像煮了很久又放凉了。他咽下去，放下碗。“林世功，你说，朝廷为什么暂时不签？”

        林世功看着他。“因为有人在反对。陈宝琛、张之洞、李鸿藻，还有很多人。他们上奏，力争，拦住了一时。”

        “一时。”

        “对。一时。可一时之后呢？日本还会再来。朝廷还能拦几次？他们能上奏一次，两次，能上奏十次吗？日本人不会等太久的。他们知道中国在犹豫，知道中国在拖。他们不会等。”

        向德宏没有说话。他站起来，走到窗前，推开窗户。冷风灌进来，吹得桌上的纸沙沙响。他站在那里，望着外面灰蒙蒙的天。街上的人来来往往，挑担的，摆摊的，吆喝的，讨价还价的。没有人抬头看他一眼。没有人知道这间破客栈里坐着几个琉球人，没有人知道琉球在哪里。

        “世功，”他没有回头，“你说，我们还能做什么？”

        林世功站起来，走到他身边。“写信。给陈宝琛写，给张之洞写，给李鸿藻写，给翁同龢写。告诉他们，琉球还在等。告诉他们，不能松。一松，就全完了。我们的信他们也许不看，甚至不信，可我们不能不写。”

        向德宏转过身，看着他。林世功的眼睛很亮，亮得像那天夜里在那霸港的星星。那亮光里没有绝望，只有一种说不清的东西。不是希望，是固执。固执得像石头，像冬天的冰，像他们跪烂的膝盖。

        “好。”向德宏说。

        他又铺开一张纸，拿起笔。他要写信。写给每一个能说话的人。他写得很慢，一笔一划，很用力。他把请愿书里的话又写了一遍——“琉球遗民，宁死不从。宁为琉球鬼，不作日本臣。”他写完了，看了一遍。他把信折好，放进怀里。

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