林世功也在写。他写给陈宝琛，写给张之洞，写给他在北京认识的朋友。他在信里写，分岛方案不能签，琉球不能亡。他写得很急，笔尖在纸上沙沙地跑，像马蹄声。可写着写着，他的手忽然停了。

        “大人，”他抬起头，“您说，我们写了这么多信，有谁真的看过？”

        向德宏没有回答。他的笔悬在半空中，墨水滴下来，在纸上洇开一团黑。

        林世功低下头，看着自己写的那几行字。“我在国子监读书的时候，先生教我写文章，说文章要写得有理有据，才能说服人。我写了。有理有据。可没有人被说服。不是因为写得不好，是因为他们不想被说服。他们不是看不懂，是不想看。”

        向德宏放下笔，看着他。“林世功，你今天怎么了？”

        林世功笑了笑。那笑容很淡，淡得几乎看不出来。可那笑里有什么东西，向德宏从来没有见过。不是悲伤，不是愤怒，是一种很平静的东西。平静得像一潭死水，可那死水下面，有什么东西在翻涌。

        “没什么。只是忽然想通了。”

        “想通什么？”

        “想通了一件事。”他把那张纸折好，放进怀里，“大人，您说，一个人活着的意义是什么？”

        向德宏愣了一下。“为了琉球。”

        “琉球已经亡了。我们在这里求，在这里跪，在这里写，是为了什么？是为了让琉球活过来。可如果琉球活不过来呢？我们做的这些，还有意义吗？”

        向德宏看着他。林世功的眼睛还是亮的，可那光亮下面，有什么东西在松动。像冰面下的水，在流。无声无息，却不可阻挡。

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