向德宏没有说话。老人把灯笼放低，叹了口气。

        “前些天，有人来传话，说柔远驿要关了。说琉球没了，用不着了。”他看着向德宏，“真的没了吗？”

        向德宏看着他。那双浑浊的眼睛里有泪，可没有流下来。

        “老人家，”他说，“琉球还在。只要还有人记得，它就还在。”

        老人看着他，看了很久。然后他点了点头。

        “那就好。”他说，“那就好。”

        他把灯笼放在桌上，走到墙边，伸出手，摸了摸那幅字。“海不扬波”四个字在灯光下忽明忽暗。老人的手很瘦，骨节突出，指甲发黄。

        “这四个字，”他说，“写了几百年了。几百年，多少人看过。可没有人想过，海不扬波，不是海自己不想扬波，是有人不让它扬波。中国不让它扬波，琉球也不让它扬波。可现在，有人让它扬波了。”

        他转过身，看着向德宏。

        “你是来告别的？”

        向德宏点头。

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