向德宏看完，久久没有说话。他看着那些字，看着那首诗。他想起毛凤来的那封信。毛凤来说：“弟今陷囹圄，凶多吉少。临别有一言相告。”他想起毛凤来说：“来世若得再为琉球人，愿与兄同朝，再不争吵。”他想起毛凤来最后那句话。毛凤来死了。现在林义也写了这样的诗。一样的决绝，一样的平静，一样的——死。

        “林义，”他的声音有些哑，像被什么东西磨过了，“你想做什么？”

        林义看着他。那双很亮的眼睛里，有一种向德宏从来没有见过的东西。不是悲伤，不是愤怒，是一种很平静的东西。平静得像一潭死水。可那死水下面，有什么东西在翻涌。那翻涌很慢，很沉，像是地底下有一条河，在看不见的地方流。

        “大人，”他说，“如果有一天，我没有别的办法了——我希望您不要拦我。”

        向德宏的手紧了一下。他把那张纸攥在手里，攥得很紧，紧得纸被攥出了褶子。他的手在抖，可他控制不住。

        “林义——”

        “大人，您听我说。”林义的声音很平，平得像在说一件很普通的事，像在说今天天气不错，像在说海上的风浪今天不大，“我是琉球人。我生在琉球，长在琉球。我的爹娘埋在琉球。我的祖宗也埋在琉球。我活着的每一天，都在想怎么把琉球救回来。我小时候，我爹带我去打鱼，指着那片海说，这是我们的海。你爷爷在这片海上打鱼，你太爷爷也在这片海上打鱼。这片海是我们家的。我记住了。我记住了每一个字。”

        他停了一下。他的喉咙动了一下。

        “如果有一天，我活着不能救了，我就用死来救。”

        “死能救什么？”向德宏的声音忽然大了，大得像在喊。那声音在屋子里回荡，一圈一圈的，像水面上的涟漪。他从来没有这样大声对林义说过话。他从来没有这样对任何人说过话。

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