“好。”他说，“我们都不死。我们都活着。活着，才有希望。”

        他把那张纸还给林义。林义接过去，折好，贴进怀里。他贴得很紧，像那首诗是他的命，像那首诗是他留给这个世界最后的东西。

        两个人坐在那里，谁也不说话。窗外，月亮偏西了，星星也暗了。天边有一线灰白，淡淡的，像一道伤口。那伤口很细，很浅，可它在那里，在那片黑沉沉的天的边缘，像一条细细的裂缝，透出一点点光。向德宏看着那道灰白。

        他忽然想起那个老引水人的话：“海再大，也有岸；路再长，也能走完。”

        他走完了。至少这一段，他走完了。从琉球到福州，从那霸港到陈记茶行。他走完了。可下一段，还在前面。

        下一段有多长？他不知道。下一段有多难？他也不知道。他只知道，他得走。

        “林义，”他说，声音很平，平得像在说一件已经决定了很久的事，“我们北上。”

        林义看着他。

        “北上？”

        “北上。去北京。去总理衙门。去求清廷。尚泰王在东京，我们救不回来。可琉球的名字，不能被抹掉。琉球五百年与中国的藩属关系，不能就这么断了。那层关系，是琉球先祖用命换来的，是五百年的血和汗，还有五百年的感情。不能断在我们手里。”

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