向德宏看着他。那双很亮的眼睛里，有一种向德宏从来没有见过的东西。不是悲伤，不是愤怒，是一种很平静的东西。平静得像一潭死水。可那死水下面，有什么东西在翻涌。

        “林义，”向德宏说，声音忽然低了下去，“你要做什么？”

        林义没有回答。他把那张纸折好，贴进怀里。贴着那包火药，贴着那把短刀。他贴得很紧，像那首诗是他的命。

        “大人，我不会死。您答应过我，在您死之前，我不许死。”

        向德宏看着他，看了很久。他想起那天夜里，在福州陈记茶行的书房里，林义坐在床上，腿伸得直直的，说：“大人，如果我有一天没有别的办法了，我希望您不要拦我。”他当时没有拦。现在也不能拦。

        “好。”他说。

        林义又写了一首诗。这一次，他的手更稳了。他把纸铺平，蘸了墨，一笔一划地写。字写得更工整，更用力，像要把纸刻穿。

        “廿年定省半违亲，自认乾坤一罪人。老泪忆儿双白发，又闻噩耗更伤神。”

        向德宏接过来，看了一遍。他的手在抖。

        “林义，这两首诗——”

        “大人，您帮我收着。”林义说，声音很平，平得像在说一件很普通的事，“如果我有一天——”他没有说下去。

        向德宏把那两首诗折好，贴进怀里。贴着那两块玉，贴着那包火药，贴着那把短刀。那两首诗很轻，轻得像两片叶子。可他觉得它们很重。重得像两座山，压在他心口。

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