向德宏把纸团递给他。林义展开，看了一遍。他的脸也白了，白得像纸。他把报纸放在桌上，手指在上面按了很久，像是在按着一道伤口。他的手指在抖，可他按得很用力。

        “那几个岛——”林义的声音有些哑，“宫古、八重山，有多大？”

        “加起来不到琉球本岛的十分之一。”林世功说，“大多是荒岛，没什么人住。种不了庄稼，停不了大船。岛上的人连吃的都得从本岛运过去。那些岛上连一棵像样的树都没有，风一刮，沙子满天飞。”

        林义沉默了。他看着桌上那团报纸，看了很久。“那他们拿这几个岛换什么？换朝廷承认日本吞了琉球本岛？”

        林世功点头。“换的是承认。日本要的是法理。一签字，日本吞并琉球就有了‘合法’的依据。这不是分岛，这是卖国。卖的是琉球的国，也是中国的脸。日后史书上怎么写？这样对待自己藩属，的确让人寒心哪。”

        向德宏没有说话。他走到窗边，推开窗户。冷风灌进来，吹得桌上的纸沙沙响。他站在那里，望着外面灰蒙蒙的天。街上有一个卖烤红薯的，推着车，吆喝着走过。热气从炉子里冒出来，白白的，在风里散开，像叹息。那叹息声很轻，可向德宏听见了。

        “大人，”林世功走到他身后，“我们怎么办？”

        向德宏没有回头。“去总理衙门。递请愿书。把分岛方案的弊端写清楚。让他们看看，他们在做什么。让他们看看，那几个荒岛值不值得。让他们看看，五百年的忠心换来了什么。”

        林义拄着木棍站起来。“我陪您去。”

        “我也去。”林世功说。

        向德宏转过身，看着他们。林义的眼睛很亮，林世功的眼睛也很亮。两个人的眼睛都亮着，和那天夜里在那霸港一样亮。

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