我左脚蹬地，身体贴着书架侧面滑出夹道，右肩撞上另一排矮书架边缘，借力翻身而上。动作尽量轻，但膝盖还是磕了一下金属架体，发出“咚”的闷响。我咬牙忍住，整个人滚上横梁顶部，顺势趴下，把身体缩进积尘堆里。

        灰落下来，呛进鼻腔，我强行憋住咳嗽。

        低头看下方。

        管理员没有回头。他依旧坐着，只是缝书的动作顿了半拍，针悬在半空。影子里的锤子已经归位，但地面那道裂痕还在冒烟。几秒后，他继续缝下一针，线穿过纸页，带出一丝极细的黑烟，被吸入书中。

        我松了半口气。

        位置换到了右侧高架上方，视野开阔了些。能看清他整个背部，制服后领处的裂痕，脖颈连接处的焦黑断面，还有那本地方志封面上模糊的烫金残迹。书脊微光闪烁，和他断面透出的蓝光同频跳动，像是某种共鸣。

        我掏出手机，屏幕朝内，快速点开录像回放。

        画面里，他指尖渗出黑血抹在书脊接缝处，发丝拧成的线穿进纸页。每一针都扎得很深，像是在封印什么。而那本书的重量似乎在增加，原本放在膝上的书，现在需要双手托住。更关键的是，他胸前口袋露出一角布料——黑色，浸过油似的，和他擦手用的那块一样。

        这不是修补。

        是压制。

        我在心里说：你不想让它散。你在阻止某些内容消失。

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