掌心贴着灰白的树皮，指节绕过一道道裂纹。树皮硬得硌手，被北境的风打了二十年，跟他的手一样粗糙。

        他的手也是这样的。

        握惯了刀枪的手，指节粗大，掌心全是老茧。每回牵她的手都小心翼翼地只敢用指尖搭着，怕茧子刮疼她。

        “你怕我冷。”

        她的声音低下去。低到风声都能盖过。

        “所以种了这棵树。你想让我看暖和的雪。”

        她闭上眼，睫毛湿重地压下来，不肯再抬。

        “我看见了。”

        她把脸贴在树干上。

        粗糙的树皮硌着她的额头和颧骨，硌得生疼。

  The content is not finished, continue reading on the next page