“...伏尔加河畔的保加尔人，杀害了我们的使臣！那些西方的国家，忘记了成吉思汗的威严！现在，窝阔台大汗已经下令...”

        副将的声音在寒风中异常清晰，每一个字都像重锤敲在阿塔尔心上。西征。终于要来了。

        人群中爆发出狂热的欢呼。年轻的战士们挥舞着弯刀，喊声震天动地。阿塔尔也跟着举起手臂，却感觉喉咙发紧。他不由自主地想起父亲——那个曾经参与第一次西征的老兵，在听到使者到来的消息时，悄悄握紧了拳头。

        集会结束后，阿塔尔心事重重地往回走。经过父亲帐前时，他听见里面传来压抑的咳嗽声。犹豫片刻，他还是掀帘走了进去。

        帐内只点着一盏羊油灯，昏暗的光线下，父亲佝偻的背影显得格外瘦小。老人正对着一面破旧的铜镜，小心翼翼地擦拭什么。听到脚步声，他慌忙想把东西藏起来，但已经晚了。

        阿塔尔怔在原地。那是一把造型奇异的短刀，银制的刀柄上镶嵌着蓝色的宝石，在灯光下泛着幽微的光——绝不是草原上的工艺。

        “父亲，这是...”

        “旧东西罢了。”老人迅速用布将短刀包裹起来，声音沙哑得像磨砂，“点兵结束了？”

        “嗯。我们要西征了，去伏尔加河。”

        老人猛地抬头，浑浊的眼睛里闪过一丝阿塔尔从未见过的情绪——是恐惧吗？

        “父亲，您上次西征时，到过那里吗？”

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