他想起陈峰给舍尔的回电，那封永远不会发出去的回电：

        “兰芳造船厂的灯光，彻夜不熄。”

        一九一七年三月一日北大西洋

        四时二十分，太阳还沉在东方海平面下三个小时的地方。天是黑的，海是黑的，连雾气都是黑的——那种浓得化不开的、能吞掉一切光线的铅黑色。只有海浪是白的，在黑暗中翻涌，像无数张嘴在喘息。

        俾斯麦号的舰桥里，只有三种颜色：仪表盘的暗红、雷达屏幕的浅绿、和舍尔眼睛里倒映的、舷窗外那片永恒的黑暗。

        他站了四个小时了。

        从午夜零时进入这片海域开始，他就这样站着，偶尔回身看一眼海图，偶尔听一声航海长的方位报告，然后继续站着，像一尊嵌进舰桥舷窗的雕塑。

        “将军。”身后传来声音。

        舍尔没有回头。

        值更官汉斯·迈尔少校走近一步，压低声音：“咖啡。”

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