二月八日，黄昏。

        潘兴站在一处高坡上，看着远处那些正在列队登车的英军士兵。

        那是最后一批撤离的部队。整整一个旅，三千多人，排着长队，向火车站走去。他们的军装还算整齐，装备齐全，但每个人的脸上都带着一种潘兴太熟悉的神情——那是老兵的神情，是见过血、杀过人、活下来的人才会有的神情。

        一个英国军官站在路边，正在和几个美丽卡军官说话。他指着地图，说着什么，那几个美丽卡军官认真地听着，不时点头。

        潘兴走下高坡，向那边走去。

        英国军官看见他，立刻立正敬礼：“将军！”

        潘兴点了点头，看着那几个美丽卡军官：“你们在干什么？”

        一个年轻的中尉回答：“将军，英国人正在给我们交接阵地。他们把防守要点都告诉我们了，还画了图。”

        潘兴看向那个英国军官。

        英国军官笑了笑，那种笑里带着一丝潘兴不太喜欢的东西——是居高临下的客气，还是别的什么？

        “将军，我们的士兵撤走了，阵地就交给你们了。这里很重要，一定要守住。”

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