烛火在书房里跳动着，将钟云清的影子拉长，投在满墙的书册与卷宗上。

        夜已深，相府一片寂静，唯有这间书房还亮着灯。他面前的紫檀木书案上，摊开的不是公文，而是细竹篾、素白韧纸和各色颜料。

        他的手算不上巧，甚至有些笨拙。

        竹篾边缘几次划破指尖，渗出血珠，他也只是随意拭去，目光专注地落在逐渐成型的骨架上。

        他说不清为何要在这深夜，在书房里，做这样一件不合时宜、甚至有些幼稚的东西。

        细竹在他手中弯折，固定，燕子的轮廓渐渐清晰。

        他调了青黛与玄色，细细描绘羽毛，又在燕翅尖点上一点朱砂。

        这过程奇异地让他纷乱的心绪平静下来，仿佛暂时逃离了这座华丽却令他窒息的一切琐事。

        最后一笔勾勒完毕，他拿起小毫，蘸了墨，迟疑片刻，在燕子的翅膀内侧，极不起眼的地方，题了两行极小极小的字：

        “落花人独立，微雨燕双飞。”

        是晏几道的词。

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