她本该是七十七岁的老人，而不是这副被强行定格在壮年的模样。

        一个念头，如最毒的蛇，钻进顾亦安的脑髓。

        母亲。

        陈清然。

        他离开时，她四十五岁。

        六十一年过去……一百零六岁。

        凡人，没有这样的寿数。

        答案早已写好，可他仍抱着最后一丝可笑的侥幸，喉咙干涩得像被砂纸磨过。

        “妈……她……”

        顾小挽脸上的笑意，潮水般褪去。

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