“手脚打坏了，谁干活？”

        我的声音不大，但在寂静的厨房一角，却清晰地传到每个人耳中。

        这句话听起来，不像是在为陈国华求情，更像是在陈述一个事实，一个关于“资产”和“效率”的、冷酷的事实。

        那监工愣了一下，随即恍然大悟般连连点头：“是是！三姐说的是！您瞧我这猪脑子！光顾着出气，忘了这老东西还得干活！”

        他一边说，一边狠狠瞪了地上的陈国华一眼，但眼神里的戾气已经收敛了不少，转而对着陈国华不耐烦地吼了一句：“还不快起来！没听见三姐的话吗？赶紧把这儿收拾干净！晦气！”

        陈国华挣扎着，用手撑地，想要爬起来。他的动作很慢，很艰难，额头上的血还在流，混着油污和汗水，糊了半张脸。

        他始终低着头，没有看我，也没有看那个监工，只是用那双枯瘦的、沾满油污和血迹的手，颤抖着，去捡掉在地上的抹布和刷子。

        我没有再多说一个字，也没有再看陈国华一眼，仿佛刚才那句话，真的只是基于“管理效率”的随口一提。我转过身，准备离开这个令人窒息的地方。

        就在转身的刹那，我插在薄外套口袋里的手，几不可察地动了一下。

        一张被我提前揉皱、又小心展平、在上面用厨房捡来的焦炭碎屑写了两个极淡、需仔细辨认才能看清的字的废纸，从我手指间悄然滑落。

        纸很轻，在潮湿油腻的地面上几乎没有发出任何声音。

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