可她还是不忘读书写词。夜深人静的时候，别人都睡了，她点起一盏油灯，拿出那些宝贝似的旧书，一页一页地读。有时候读到兴起，就拿起烧焦的树枝，在地上写写画画。那些字迹歪歪扭扭的，像她的人生，磕磕绊绊，却倔强地延伸着。

        十九岁那年，母亲把她嫁了。

        男方姓周，是个樵夫，住在邻村。周家家境比贺家好不了多少，但周母是个厉害角色，在十里八乡出了名的刁钻刻薄。周母看中了贺双卿的勤快——一个能干活、能吃苦、还不要嫁妆的媳妇，上哪儿找去？

        贺双卿不想嫁。她见过那个姓周的年轻人，粗壮，沉默，不爱说话，也不爱笑。他看她的眼神，像看一头牲口——不是厌恶，也不是喜欢，而是一种漠然的打量，仿佛在估算她值多少钱。

        可她没有选择。母亲做的主，媒人说的亲，她一个女孩子家，能说什么？

        出嫁那天，下着雨。

        江南的雨，从来不肯痛快地下。那天的雨也是细细密密的，落在花轿的顶棚上，发出沙沙的声响。贺双卿坐在花轿里，穿着借来的嫁衣，脸上涂着廉价的脂粉。她透过轿帘的缝隙往外看，看到绡山在雨中朦朦胧胧的，像一幅褪了色的画。

        她忽然想起自己十三岁时写的一首词。那时候她还不懂什么是愁，只是觉得春天过去了有些可惜。现在她懂了，可那首词已经写不出来了。

        花轿颠颠簸簸地走了半个时辰，到了周家。没有鞭炮，没有唢呐，没有闹洞房的亲戚。贺双卿被领进一间低矮的土坯房，那就是她的新房。

        新婚之夜，丈夫倒头就睡，鼾声如雷。她一个人坐在床边，听着窗外的雨声，一夜没睡。

        天快亮的时候，她在地上捡起一根烧焦的树枝，在墙上写了一行字：

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