雨落下来的时候，张绣以为自己已经死了。

        太原内城。

        广场中央。

        几万残兵挤在一起，像一堆被扔进炉膛里的焦炭。

        四周全是火。

        房梁在烧。

        瓦片在炸。

        热浪一层一层卷过来，烤得人睁不开眼。

        张任跪在太守府门前，脸上蒙着一块湿布。

        他每吸一口气，喉咙里都像吞下一把烧红的沙子。

        “师弟。”

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