苏晚已经重新伏案，就着油灯，专注地看着他的帛书。灯火映着她的侧脸，沉静，坚定，美好。

        像一千二百年前，轩辕丘桑树下的阿嫘。

        像九百年前，阳城水畔的青禾。

        像六百年前，镐京观星台的凤兮。

        像三百年前，曲阜废墟中的念卿。

        轮回，重复，但每一次初见，都让他心动如初。

        “苏晚，”他轻声说，声音低得只有自己能听见，“这一世，我不会再让你死了。我会用这双手，这卷法，这片天下，护你周全，许你太平。”

        说完，他走上石阶，消失在夜色中。

        而库房里的苏晚，忽然心口一悸，下意识抬头，看向他离开的方向。

        空无一人。

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