是一个老旧的、皮面磨得发白的持枪证。他把持枪证拍在吧台上，声音不大，但所有人都听到了那个声音。

        “我有枪。”他说。“在家里锁着。二十年没用过了。但今天晚上回去，我要把它擦一遍。”

        酒保从门口走回来，绕过吧台，打开柜子最底层的抽屉，从一堆旧账本下面拿出一个黑色的盒子。他没有打开，只是把盒子放在台面上，用手掌按住了。

        穿工装的男人站起来，又坐下，又站起来。他的脸涨红了，不是因为酒，是因为血往头上涌得太快了。他看着那个说话的男人，嘴唇一开一合，最后说出来的话只有几个字。

        “你说得对。”

        格子衬衫的男人比他直接。他把椅子拉开，站起来，面向酒馆里的所有人。他的啤酒肚还在，但整个人像是被什么东西撑起来了，比刚才高了一截。

        “我家里有两把。一把霰弹，一把手枪。我老婆一直让我卖掉，说用不着。我今晚回去告诉她，用不着的东西，现在用得着了。”

        年轻女人没有站起来，但她说话了。她的声音还在抖，但抖的不是害怕，是那种憋了很久之后终于开了口的颤抖。

        “我没有枪。但我知道谁有。我叔叔有。他上次跟我说过，如果有一天真到了那一步，他手上的东西不是吃素的。我当时觉得他疯了。现在我懂了。他没疯。是这个世道疯了。”

        男人最后一次扫视了整个酒馆。他的眼睛很亮，不是因为眼泪，是因为灯光的反射。他看着每一张脸，记住了每一双眼睛里的那团火。

        “记住。宪法给了你们权利，不是因为你们要去找谁打架。是因为你们每一个人，都是这个国家的最后一道防线。防线不能被突破。底线不能被踩过。他们踩过了，你们就要让他们知道——踩不过去。”

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