陈霄没否认。他把账本合上又打开，改从账本中间夹缝摸进去，像早知道里面还有东西。指尖探到一处硬纸，他停了一瞬，抽出来——

        是一张残符。

        符纸发旧，边缘发毛，像从很久以前的符箓里撕下来的。符身只剩一半，符头不见，符脚还在。那符脚的收笔极怪：一顿、一挑、再压，最后一抹像刀背刮过骨面。

        我盯着那一笔，脑子里猛地闪过陈霄画符时的手势——他的笔势也有类似的“顿挑”，只是更快、更利，更像现代人用惯钢笔后形成的硬劲。

        可这张符的劲更老、更沉，像用毛笔蘸着血与灰，在风里写出来的规矩。

        “像你。”我说。

        陈霄手指一紧，残符在他指间微微发颤。他没立刻开口，视线落在符脚那一抹压笔处，眼神像被什么扎了一下。

        “不是我。”他终于道，声音低得像从喉咙底磨出来，“但确实……同源。”

        我盯着他：“管理局的人？”

        他脸色微变，像被逼着承认一段不该承认的旧事：“管理局以前不叫这个名。前身里……有人来过这村子。按理说，这种级别的封印、这种账册记录，都该有档。可——”

        “可没有记录。”我接上他的话，心里那股不安越滚越大，“为什么没有？是被抹了，还是从一开始就不许记？”

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