赵烈扑过去，双手颤着去扶张山的肩膀，手掌碰到的地方冰凉。

        老人的体温低得不像个活人。

        后面涌进来的弟子们挤在门口，一个个脸煞白，最小的那个十三岁的少年连嘴唇都在哆嗦。

        “怎、怎么办？烈哥，师父他……”

        “别挤！”赵烈回头吼了一嗓子，把堵在门口的人轰出去一半，“胖子，去打盆热水来！把干净的布条全给我找出来！”

        他小心翼翼地把张山翻过身来，老拳师的面色灰败，嘴角挂着一缕已经干成黑褐色的血痕。

        左肩的骨头错位了，腹部整片淤青发黑，按下去的手感不对，里头的东西怕是移了位。

        “师父，你听得见我说话吗？师父！”

        赵烈的声音带上了慌乱，他从没见过张山这副模样。

        在他心里，师父是座搬不动的铁山，拳头打出去能震碎石碑，虎虎生风的老英雄。

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