“可怜啊，这么小就残废了。”一个老太太叹着气，往碗里放了五块钱。

        聂刚低着头，说：“谢谢奶奶。”

        他的声音很平静，没有颤抖，没有哭腔，就像一个真正的、认命的乞丐。只有他自己知道，心里那团火还没灭。只是烧得更深了，更隐蔽了，变成了一块滚烫的炭，埋在灰烬下面。

        日子一天天过去。聂刚成了天桥下的“固定风景”。每天早晨，老三用那辆破面包车把他拉来，放在天桥下。傍晚，再来接他回去。要到的钱全部上交，老三心情好时会给他买点好吃的，心情不好就是一顿打骂。

        聂刚学会了“职业乞丐”的一切技巧。他知道什么时候该哭，什么时候该磕头，什么时候该装睡，什么时候该“突发疾病”倒地抽搐。他观察每个路人的表情，判断他们会不会给钱，会给多少。他甚至记住了几个“常客”——那个每天晨练经过的老大爷，总会给他一块钱；那个戴眼镜的年轻女老师，每次都给五毛，还会对他笑笑；那个胖胖的中年男人，从来不给，反而经常骂他“妨碍市容”。

        但他不在乎了。骂也好，打也好，给钱也好，不给也好，他都面无表情地接受。他的心像一口枯井，再也泛不起一丝波澜。

        直到那天下午。

        那天天气很冷，飘着细碎的雪花。天桥下没什么人，聂刚蜷缩在木板的一角，把破棉袄裹得紧紧的。他的断腿一到阴雨天就疼得厉害，像有无数根针在骨头缝里扎。

        一个男人在他面前停了下来。

        聂刚没抬头，只是机械地把碗往前推了推，用颤抖的声音说：“行行好，给点钱吧……”

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