很有节奏的三声敲击。

        屋里传来一阵窸窸窣窣的声音，那是拖鞋摩擦地板的动静。过了好一会儿，门锁转动，那扇有些掉漆的橡木门打开了一条缝。

        “谁啊？如果是送热水的，我没叫……”

        声音戛然而止。

        开门的是个老头。

        穿着一件有些起球的旧丝绸睡袍，半白的头发略显凌乱，手里还拄着一根看起来年头不短的手杖。

        虽然脸上的皱纹像刀刻一样深，眼袋也耷拉着，但那挺直的脊背和那种刻在骨子里的矜持，依旧昭示着他曾经受过的良好教育。

        加拉哈德·维斯特。

        老人的目光落在门外的年轻人身上。

        “你是？”

        加拉哈德皱了皱眉，那种浑浊的蓝色眼睛里带着几分警惕。

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