这种震动让他感到一种掌控全局的安稳——在这个王都的每一寸铁轨、每一座工厂、每一枚流动的金狮币背后，都有着他的意志在流淌。

        莫兰伸手推开窗户一条缝。

        微凉的晨风灌入，吹乱了他鬓角银白的细发。风里隐约夹杂着远郊铁场焦煤的味道——苦涩的、粗粝的、属于底层的味道。

        这股气味勾起了很久远的记忆。

        四十年前。

        那时候的莫兰，只是帝国西部边境一个连名字都没资格拥有的瘦弱少年。

        为了两三枚长满绿锈的铜币，他能赤着脚在暴雨里跑上几十个来回，帮过路商队搬运比自己体重还重的盐袋。

        盐粒渗进脚底的裂口里，疼得他直打哆嗦，但他不敢停。因为停下来，今天就没饭吃。

        有一次，他没来得及躲开一辆贵族马车。

        车帘始终没有掀开。坐在里头的人甚至不知道外面发生了什么，或许知道，但不在乎。

        跳下来的是一个穿丝绸外衣的家丁。皮鞭抽得很快，很准。

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