医生沉默了一下。“不好说。如果控制得好，按时吃药，定期复查，保持良好的生活习惯，几年、十几年都有可能。如果控制不好……”

        他没有说下去。林秀兰也没有追问。她把那杯水放在桌上，站起来，拉开门，走了出去。走廊上的日光灯嗡嗡地响着，她走在那些白炽灯下面，觉得自己的影子很轻，轻得像一片随时会被风吹走的落叶。但她没有让任何人看到她的样子。她走到洗手间，用冷水洗了一把脸，把眼泪擦干净，整理了头发，然后走回病房。推门进去的时候，她的脸上带着笑。

        “建国，医生说恢复得不错，下周就能出院了。”

        邱建国躺在床上，看着她。他看了很久，然后伸出手，握住了她的手。

        “秀兰，辛苦你了。”

        林秀兰的眼泪差点涌出来。她用力地眨了眨眼，把那点湿意逼了回去。“说什么呢。你是我老公，照顾你是应该的。”

        邱建国没有再说话。他握着她的手，闭上眼睛。窗外的阳光从窗户照进来，落在两个人紧握的手上，像一枚金色的印章。

        邱莹莹不知道这些。没有人告诉她。她只知道爸爸出院了，回家了，身体在慢慢恢复。她每天给他打电话，问他吃了什么、有没有按时吃药、有没有出去散步。他总是说“吃了”“吃了”“走了”，一个字都不多。但她能从这些短短的字里听出他的状态——如果他多说了一个“嗯”，说明心情不错；如果说“吃了”两个字中间有停顿，说明身体不太舒服。这些细节，是她从无数次通话中总结出来的。

        十二月，省城下了第一场雪。

        邱莹莹站在图书馆的落地窗前，看着雪花一片一片地飘落。王育鹏站在她旁边，手里拿着两杯热咖啡——她的那杯加了三分糖，他的那杯什么都没加。他把咖啡递给她，她接过来，握在手心里。咖啡的温度透过纸杯传到她的手心，把那些凉意一点一点地赶走。

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