“杨婶，您每天傍晚都做饭，做了快四十年，烦不烦？”小满问。

        杨婶在她对面坐下来，端着自己的碗，吹了吹。“烦什么？做饭又不是为了做饭，是为了等人回来吃。你做好了饭，坐在桌子前面，等着门响，等着有人推门进来，说一句‘我回来了’，然后坐下来，端起碗，吃你做的饭。那种感觉，比吃饭本身还舒服。”

        小满想起刚才站在巷口看炊烟的感觉。她明白了，炊烟的意义不在于烟本身，而在于烟背后的那个人。那个在灶台前忙碌的人，那个往灶膛里添柴的人，那个时不时走到门口看一眼、看你要回来没有的人。那个人用一顿饭告诉你：我在这里，我在等你，我在乎你。

        “杨婶，您觉得一个人吃饭和两个人吃饭，有什么区别？”小满问。

        杨婶想了想。“一个人吃饭，吃的是饭。两个人吃饭，吃的是人。饭是一样的饭，菜是一样的菜，但有个人坐在对面，饭就好吃了，菜就香了。不是因为饭和菜变了，是因为你的心变了。你的心暖了，吃什么都香。”

        小满看着杨婶，觉得她说得太对了。以前她一个人吃饭，不管吃什么都觉得没味道，不是东西不好吃，是心里空。现在她和杨婶面对面坐着吃饭，吃的还是白米饭、家常菜，但她觉得每一口都是香的，每一口都值得慢慢嚼。

        吃完饭，小满帮杨婶洗了碗，擦了桌子，然后走到院子里。天已经完全黑了，院子里的石榴树在夜色里只剩下一个模糊的轮廓，但石榴的香味还在，甜甜的，带着一点点酸。她站在石榴树下，仰着头，看着天上的星星。今天的星星很多，密密麻麻的，像一把碎银子撒在黑布上。有一颗星星特别亮，很低，像是挂在石榴树的枝头。

        她想起小时候外婆教她认星星。外婆指着天上的北斗七星说，那是勺子的形状，你找到了北斗七星，就找到了北方。找到了北方，就不会迷路。那时候她觉得外婆什么都知道，天上的星星她都认识，地上的路她都知道怎么走。后来外婆老了，不认星星了，也不认路了。她坐在轮椅上，看着天，说那些星星她不认识了，它们变了。但小满知道，星星没有变，变的是外婆的眼睛。

        “小满，外面凉，进来吧。”杨婶的声音从屋里传出来。

        小满应了一声，从院子里走进屋里。杨婶已经在铺床了，她把被子抖开，铺平，把枕头拍松，放在床头。她的动作很熟练，每一个步骤都很快，但很仔细，被子铺得平平整整，没有一丝皱褶。

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