陈守安摇了摇头。“有些久，有些不久。巷口的那个剃头铺子，老赵开了五十二年。往里走，老周修伞，开了四十年出头。老刘裁缝，三十八年。巷底的照相馆，老孙开的，二十七年。但巷子里也有些店开几年就关了，年轻人待不住。”

        年轻人待不住。小满觉得这句话像是在说自己。

        “您怎么待住的？”她又问。

        陈守安看着她，没回答这个问题。他端起搪瓷杯，喝了一口已经凉了的白粥，目光落向巷子外面的青石板路，像是在看什么很远很远的东西。过了一会儿，他说：“你先去吃饭吧，巷口往左走，有一家早点铺子，油条炸得好。”

        他没有回答她的问题，但小满觉得他其实回答了。他的回答就是——没有为什么。就像枇杷树种在天井里就会长，青石板铺在路上就会被人踩，杂货铺开在巷子里就会一直开下去。不是想清楚了才开的，是没有想过关的事。

        小满把手机留在柜台上充电，走出杂货铺，往巷口左拐。走了不到五十步，果然看见一家早点铺子。铺子没有招牌，门口支着一口大油锅，油锅里的油正翻滚着，金黄色的油条在锅里膨胀、翻滚，发出滋滋的声响。一个围着白围裙的女人站在锅前，用一双很长的竹筷翻动油条，动作熟练得像在弹琴。她旁边放着一个竹匾，竹匾里铺着旧报纸，炸好的油条搁在上面沥油，金灿灿的，冒着热气。

        “来一根油条，一碗豆浆。”小满说。

        女人没说话，用竹筷夹了一根油条放在盘子里，又舀了一碗豆浆。豆浆是现磨的，碗面上浮着一层薄薄的豆皮，她用筷子轻轻挑开，露出下面乳白色的浆汁。小满端起碗喝了一口，烫，但是香。那种香不是加糖的甜香，是豆子本身的香，醇厚的、朴素的、像土地里长出来的味道。她把油条撕成两半，泡进豆浆里，等它吸饱了豆浆变得软塌塌的，再夹起来吃。她小时候外婆就是这样教她的，说这样吃油条不伤胃。

        吃早饭的时候她观察着这条巷子。早点铺子旁边是一家修鞋的摊子，一个戴眼镜的老头正坐在小马扎上，膝盖上垫着一块皮围裙，手里拿着一个鞋掌，正往一只皮鞋的后跟上钉钉子。钉锤敲下去的声音不大，笃、笃、笃，像啄木鸟在啄树。再过去是一家卖烧饼的，炉子是用油桶改装的，炉膛里烧着炭，烧饼胚子贴在内壁上，烤到金黄焦脆，用长钳子一个一个夹出来。买烧饼的人在排队，不多，两三个，安安静静地站着，没人催，没人看手机。

        巷子里的人好像都不着急。走路的人不着急，步子迈得很开，但频率很慢。说话的人不着急，一句话说完要等一会儿再说下一句。连那条花猫都不着急，从墙头上跳下来的时候轻飘飘的，落地之后还伸了个懒腰，前爪往前伸，屁股往上撅，尾巴竖得笔直，然后才慢悠悠地走了。

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