“二十年来，我每时每刻都在想，如果当初我再强硬一些，会不会......”

        “够了。”

        真玄的声音忽然响起，不高，却像一记暮鼓晨钟，将真寂从回忆的泥沼中拽了出来。

        真寂抬起头，泪眼模糊中，看见真玄的目光平静而清澈，像是深冬的潭水，不起一丝波澜。

        “真寂师兄，”真玄缓缓道，“你方才说，二师弟破了戒，所以才死。那我问你，他为什么破戒？”

        真寂一怔。

        “因为......因为那些孩子......”

        “对，因为那些孩子。”真玄的声音很轻，却字字如铁，“他不是为了自己破戒，他是为了救人。他犯了错，但他的心，是干净的。”

        真寂张了张嘴，说不出话来。

        “而你，”真玄的目光直视真寂的眼睛：

        “你把这笔账背了二十年，把三个师弟的死都归结到自己头上，把每一条戒律都当成不可逾越的高墙。

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