“此路不通人心。”

        写完，她把笔收回袖中，整了整衣领，继续前行。

        营地离关卡不远，就在一片缓坡下。几堆熄灭的篝火还留着灰烬，几张破席子铺在地上，老人蜷缩着避风，孩子靠在母亲怀里昏睡。她走回自己常坐的那块石头旁，放下包袱，盘腿坐下。

        没人立刻围上来。

        他们都看着她，等着她开口。

        她闭上眼，深吸一口气。

        脑子里全是刚才那一幕——铁碗里的铜板，老人跪地哀求，孩子哭喊，豪强拍桌咆哮。她胸口闷得发疼，像是被人用布条一圈圈缠紧，越勒越深。

        她睁开眼，看向远处山口。

        那道木栅还立在那里，像一根插在喉咙里的刺。

        她忽然想起昨夜默写的《流民安置律》，翻出抄本，一页页翻到最后空白处。

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