暮色沉得像一锅熬糊的粥，西边天光还剩最后一道橘红，斜斜地压在城楼飞檐上。南门外石阶前，人影歪斜，跪伏成片。陈宛之膝盖早已没了知觉，只觉得两块骨头陷在青石板里，拔不出来，也挪不动。她没动，连手指都没抖一下，只是把怀里的万言策又往上托了半寸。

        风从护城河那边吹过来，带着点泥腥味，掀了掀她额前汗湿的碎发。她眨了一下眼，睫毛上沾的灰被泪水冲开一条缝。视线有点飘，但她看得清——城门还是关着，箭楼上换了班的弓手正低头啃干粮，守将站在垛口后头，影子拉得老长，一动不动。

        身后的人也静得很。早先还有孩子哭、老人咳，现在连声音都弱了。一个抱着婴儿的妇人靠在石阶角上，头一点一点打盹；后排有个老头蜷着腿，嘴里念叨着什么，听不清。最前排那个瘸腿少年坐着，手里攥着半块饼，眼睛却一直盯着她。

        她知道，大家都撑到头了。

        可不能停。

        她张了开口，喉咙像被砂纸磨过，第一声没出音。她咽了口唾沫，又试了一次。

        “天下无恒产者为流民……”

        这一句，她念得慢，字字咬实。不是为了读给城里听，也不是指望谁突然开门，而是为了让她身后这些人记得——他们不是灾，不是祸，是人。活生生的人。

        “非其不愿耕，实无地可耕；非其不愿税，实无粮可纳；非其不愿安，实无屋可居。”

        她每说一句，就顿一顿，像是在等回音。可没有回音，只有风吹布幡的响。她也不急，继续往下念。

        “今岁旱蝗交加，州县仓廪不开，百姓流离失所，扶老携幼，千里跋涉，只为一口活命之食。而城门紧闭，视若寇仇，岂非寒天下之心？”

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