队伍前排，一个叫王麻子的老兵油子，正缩着脖子，用胳膊肘捅了捅旁边的瘦猴。

        “嘿，瘦猴，今儿个这是唱的哪出？”王麻子吸了吸冻出来的鼻涕，眼神却直勾勾地盯着那一车车被油布盖着的大家伙，“把咱们这群叫花子聚这儿，莫不是朝廷良心发现，要发最后的遣散费，让咱们自生自灭？”

        瘦猴没说话，他只是死死盯着点将台后方。那里，有一排被红布盖着的长条物，虽然看不清，但那冷硬的轮廓，让他这个当了一辈子兵的人本能地感到一阵心悸。

        “麻子哥，别瞎咧咧。”瘦猴声音发颤，“那是……那是火器。看那长度，是铳。”

        “铳？”王麻子嗤笑一声，“咱们那破鸟铳，放一枪得擦三遍，炸膛比杀敌还快，那玩意儿能叫火器？那是烧火棍！”

        就在这时，点将台上，一声清脆的鞭响炸裂开来。

        “啪！”

        空气仿佛都被这一鞭子抽得凝固了。

        法正站在高台之上，一身绯红官袍被北风扯得猎猎作响，像一团燃烧的烈火。他没戴官帽，头发随意地束在脑后，那双眼睛不像是在看活人，倒像是在看一群待宰的牲口。

        他没有立刻说话，只是用那种令人毛骨悚然的沉默，一点点地碾碎台下众人的心理防线。

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