木屑落了一地。少年的手上全是细小的伤口，有些已经结了痂，有些还在渗血。他不在乎。他的眼睛只盯着手中的木头，嘴里哼着不成调的小曲。

        云无羁站在三步之外。少年看不到他。这是一段记忆，三百年前某个午后的记忆，被封存在木剑中。

        少年削了很久。日头从东移到西，蝉鸣从高到低，他脚边的木屑堆成了一座小山。终于，他放下钝刀，举起手中的木剑，对着从槐叶缝隙中漏下的阳光仔细端详。

        “成了。”

        他的声音带着一股压抑不住的欢喜。木剑粗糙得不像话，剑身歪歪扭扭，剑柄粗细不匀，剑尖还是钝的。但少年看着它，像看着一件稀世珍宝。

        他站起身，握着木剑，摆出一个起手式。那是一个云无羁从未见过的剑招起手式——不是云家剑法，不是任何流派的剑法，甚至不是一个完整的招式。只是一个少年凭着对剑的想象，自己瞎琢磨出来的动作。

        然后他开始练剑。一招一式，歪歪扭扭，破绽百出。如果让任何一个剑道教头来看，都会摇头说“根基全废”。但少年练得极认真，每一剑都用尽了全身的力气。汗水浸透了他的青衫，头发粘在额头上，他浑然不觉。

        云无羁看着这个练剑的少年，忽然明白了一件事——云问天不是天才。至少，十五岁的云问天不是。他的剑法烂透了。出剑的角度不对，脚步跟不上手的速度，身体的重心总是偏移。他练了一下午，同样的一个刺剑动作重复了不下三百遍，但没有一遍是标准的。

        但他每一剑都比上一剑好一点点。极少的一点点。三百遍下来，那个刺剑动作从“烂透了”变成了“很烂”。仅此而已。

        夕阳西下。少年收剑，用袖子擦了擦木剑上的汗渍，将它小心翼翼地用一块粗布包好，夹在腋下，往家的方向走去。他的背影被夕阳拉得很长，走路的姿势一瘸一拐——站了一下午，腿早就麻了。

        画面消散了。

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