“好孩子！”

        那声音里有一种未经磨损的雀跃，像西西里清晨第一缕穿过橄榄树叶的风。他走到窗边，向下望去。

        米亚戴着一顶略显宽大的草帽，坐在菜园边上的石凳上，几只小土狗围着她打转，尾巴摇得像风中的麦穗，其中一只甚至翻过肚皮，四脚朝天，露出柔软的腹部。

        她三十岁了，可此刻，阳光勾勒着她侧脸的轮廓，草帽在她白皙的颈后投下一小片晃动的阴影，她专注地看着小狗时微微嘟起嘴的模样——这一切都让她看起来像个闯入大人庄园的少女，对周遭的险恶浑然不觉，或者说，选择性地视而不见。

        她身边摆着几个藤编篮子，里面是刚摘下来的番茄，饱满的茄子和鲜翠欲滴的罗勒。

        迈克尔看着这一幕，左脸的麻木感隐隐作痛，肿胀尚未完全消退，这种疼痛在时刻提醒他纽约的枪声。但米亚似乎这片陌生的土地，这片充斥着古老暴力的土壤，当成了一个家。

        “米亚，小心肚子。”

        怀着孩子还弯着腰去摸小狗，迈克尔在窗户里喊着。她像做错事被抓住了似的，慢慢直起身子，一只手不自觉地护住了微微隆起的小腹。但是抬头看过来的时候，给他翻了个大大的白眼。

        好像在嫌弃他管太多了。

        迈克尔笑着下楼，脚步轻快。

        “早餐打算做什么好吃的？”

        “披萨。”

  The content is not finished, continue reading on the next page