迈克尔抽出口袋里的帕子，擦着下巴和唇瓣缓缓站起身。眼睛是心灵的窗户，浓浓一对上他的眼，便清楚他已经不是以前的迈克尔。

        他死了。

        死在1945年圣诞夜前夕。

        这间公寓更像是一个坟墓，他定期让人来给他扫坟。

        迈克尔稳住她摇摇晃晃的身子，将她抱在怀里，下巴抵在她头顶，呼吸平稳，心跳却快得异常，“米亚，我们需要谈谈未来。不是明天，是十年后，二十年后。你希望我们的孩子过什么样的生活？你希望我们的孙子在什么样的家庭长大？”

        “人的一生这么短暂，为什么你不为自己而活？”浓浓不是反问，是疑惑。她是妖精是神仙，是来下凡生儿育女，时间对她来说无所谓，她有足够的耐心去养孩子。但她不明白为什么人类会把余生奋斗的目标放在后代身上。

        “那你为什么生孩子？为什么嫁给我？”

        “你好看，还很大。”

        “米亚！”迈克尔没憋住笑，好笑又无奈地放下严肃，承认：“好吧，这个理由很充分。”

        他眼角那些细纹在笑的时候格外明显，但此刻，那些纹路里盛着的不是疲惫或算计。浓浓捧着他的脸，额头靠上去，“迈克尔，我也会老的，我比你大四岁。”

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